Levantando una ceja

Si siempre pensado que me gustaría ser muy francesa en el estilo de vida ( bicicleta, ir al mercado cada día con tu cesta de mimbre, comprar flores a diario,  comer poco y exquisito, beber buenos vinos , zapatos planos , poca pintura de guerra en la cara, ninguna obsesión por estar morena como un zulú, bikinis de cuadritos vichy y voz ronca y aterciopelada )  no tengo la menor duda que me encantaría ser menos intensa y vivir las emociones fuertes y adversas de la vida como una Inglesa .

Cada vez que domino mis impulsos, los revisto de leve cinismo y me río yo sola por dentro sin dejar traslucir por fuera nada mas que un leve levantamiento de ceja ( que como no me sale , ni eso ) me siento genial .

Es como un pequeño triunfo (¡he sido Inglesa¡)

Porque una de las cosas que llevo mal de las mujeres ( de mi la primera ) es el excesivo dramatismo con el que adornamos nuestras vidas .

Nos cabreamos como monstruos marinos, pegamos cortes de mangas, nos ponemos el dorso de la mano el la frente sobreactuando horrores, damos portazos, soplamos furiosamente sobre nuestros flequillos y arrancamos coches con actitud suicida .

Pero lo peor es cuando nuestro sentimiento es de despecho por algún fracaso amoroso .

Ahí perdemos el norte .

Ahí es cuando los culebrónes Venezolanos son minimalistas a nuestro lado .

Porque que te deje un tipo es una putada al principio .

Si 

Pero .....¿y al final ?

Solo hay que ser muy Inglesa y esperar a que la vida te demuestre por qué te había hecho eso .

Y mientras, tú, exquisitamente digna, te dedicas a vengarte hilando finillo, nada gordo, solo lo suficiente como para compensarte las lagrimas y la deshidratación .

Sin rencor 

Sin hacer daño .

Solo analizando y desglosando minuciosamente lo malo para construir la historia al revés, vale, que te quiten lo bailao de lo bueno, pero ya pasó,  no lo visualices mas con música de fondo de Elton John y con las fotos desplegadas en la cama .

Cuando Agatha Christie se enteró de que su primer marido estaba enrollado con su secretaria diez años más joven, que se pensaba casar con ella y que había sido la última en enterarse, desapareció .

Durante 11 días toda la policia del País estuvo buscando su cadaver después de encontrar su coche en el borde de un acantilado .

El día onceavo cuando él había reconocido destrozado que era posible que se hubiera suicidado por su culpa, un saxofónista de un lujoso Hotel - balneario cercano a las termas de Harrogate la reconoció entre las mujeres que bailaban y jugaban al billar por las noches .

Se había registrado en el hotel con un nombre falso, con el apellido de la amante de su marido y mientras todo el País la lloraba ella perfeccionaba su tenis y daba clases de claqué .

El día que su marido acompañado de la policia y la prensa la fueron a buscar no recordaba nada y mas tarde la historia se cerró con un informe psiquiátrico de amnesia temporal 

Jajahajaaaaa 

Agatha en vida jamás reconoció estar orientada y consciente de quien era , de haberlo hecho hubiera sido un episodio muy vulgar en su vida pero yo que la conozco, sé lo que disfrutó por ser tan Inglesa

 .

Tan Inglesa y tan lista .

Poco después conoció al amor de su vida .

Si hubiera estado menos contenta por su pequeñita venganza y hubiera sido una mujer llena de bolsas de llorar y rencorosa perdida quizá no se lo hubiera ligado .

¿Veis como funciona el universo ?